Quiero compartir un poema.

En esta ocasión no es mio, por cual pueden leerlo sin tener que agarrar la bolsita para mareos antes, bueno sin mas demoras solo compartir algunos poemas suyos, mios y los clasicos que a esta altura son de todos (o sea aquellos de otros escritores famosos)

por que lo elegí? bien por que me gusta mucho el tema y por que ademas Borges es increíble, un autor (que por mas que no comparta ideas políticas, me enriquece culturalmente)

Besos!

(si ya había hilos de poemas, solo pido que unan este, si no mejor un nuevo tema!!!!)



Ajedrez


I


En su grave rincón, los jugadores
rigen las lentas piezas. El tablero
los demora hasta el alba en su severo
ámbito en que se odian dos colores.


Adentro irradian mágicos rigores
las formas: torre homérica, ligero
caballo, armada reina, rey postrero,
oblicuo alfil y peones agresores.


Cuando los jugadores se hayan ido,
cuando el tiempo los haya consumido,
ciertamente no habrá cesado el rito.


En el Oriente se encendió esta guerra
cuyo anfiteatro es hoy toda la tierra.
Como el otro, este juego es infinito.


II


Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada
reina, torre directa y peón ladino
sobre lo negro y blanco del camino
buscan y libran su batalla armada.


No saben que la mano señalada
del jugador gobierna su destino,
no saben que un rigor adamantino
sujeta su albedrío y su jornada.


También el jugador es prisionero
(la sentencia es de Omar) de otro tablero
de negras noches y blancos días.


Dios mueve al jugador, y éste, la pieza.
¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza
de polvo y tiempo y sueño y agonías?


(Jorge Luis Borges)

Gracias!! amigo twipsy!! me alegro que te haya gustado!!!

luego mas!

Muy bueno! Me encanta la poesía...bueno yo no diría que lo mío es poesía, pero se le parece

me encantaria leerte...

vamos animate... yo pronto subire algo mio.... la verdad no es poesia, no es rima y ademas te hace daño cerebral pero que mas da!!

de verdad animate, que me gustaria mucho leerte!

ok, tú lo has querido. Voy a buscar uno

Silencio
Sólo deseo este roce de tus manos
Atravesando este tembloroso cuerpo
Y enmarañar el sol de tu pelo

Silencio
Déjame desnudar el aire que respiras
Que se desvistan los miedos
Que se llene esta sed de besos
Silencio
Quiero ser apenas una sombra que te envuelve
Déjame dibujar y pintar este delirio
Averiguarte medio dormido y ser tu sueño
Silencio
Que la voz no se pronuncie
Recreemos a tientas lo que sentimos
Siendo lenguas en busca de un gemido
Silencio
Quédate esta noche que promete no amanecer nunca
Porque te amo, porque te quiero y te necesito
Silencio
Que nadie mira, que nadie escucha… que nadie sabe
Que sólo existo entre tus ojos
y sólo soy entre tus brazos

muy bonito!! lo has escrito tu?, me gusto mucho, escribes o compones temas (me refiero musicales, por que lo harias muy bien) muchas gracias por compartirlo con nosotros me gustado de verdad mucho! bueno ahora espero mas!! (que me hacen adicto)

jajaja gracias! Si quieres leer más cosas de mí puedes ver mi space, en el enlace, abajo de mi avatar

Nadya, qué bonito el poema

Nadya escribió:jajaja gracias! Si quieres leer más cosas de mí puedes ver mi space, en el enlace, abajo de mi avatar

no sale o no lo puedo ver, luego intento de csa por q' en el curro se me restringuen muchas fotos o animaciones...

Permiso Anita Raúl.....a mí me gustaría compartir estos versos que encontré por ahi hace unos días, como bonaerense que soy....y Argentina.....jejejejejeeee. su autor no tiene nombre que suene a argentino que digamos....pero como sabeis nosotros somos eso, una mezcla de europeos con aborígen.
Espero que te guste Anita y a los demás tambien.......

El Silencio.

Borges. Tu palabra ciega
Noctámbula en pleno día,
Como Homero, quién hacía
A oscuras su obra griega.
Poesía; música llega
De miradas con cerrojos
Callan los jardines rojos
Y se apaga su apariencia
Aunque digan que la esencia
Es invisible a los ojos.

La poesía siempre hizo
Jardines con el invierno,.
Le hizo un canto al infierno
Mas bello que el paraíso.
Con ese encanto, ese hechizo
Que un sueño mágico labra.
Para que sus alas abra,
Taciturno ruiseñor,
Dios ha hecho un payador
Sin el don de la palabra.

Mudo pájaro, y herida
Su palabra es una llaga
Sedienta, que no se apaga
Por que aun no está encendida.
Del origen sin salida
Brotan ahogados esfuerzos.
Recónditos universos.....
La metáfora secreta
Del pensativo poeta
Que está repleto de versos.

Cincel que una piedra toca
Solo le quita la parte
Que sobra, pues la obra de arte
Ya está dentro de la roca.
Quien pudiera por la boca
Librar el vuelo cautivo.
Dolor íntimo furtivo,
Impaciencia encarcelada,
La inquietud desesperada
De un poeta enterrado vivo.


Hizo Dios la luz del día
Y así pintó la tiniebla,
Su palabra de luz puebla
Como alumbra la poesía.
Sin la apagada afonía
No hay quien las sombras tema .
Desentierra lo que quema
Del intimo infierno atroz
Cuando florece en la voz
Lo que da a luz el poema.


Alma sin alas de un ave.
Relámpago silencioso
Que muere en un calabozo
Sin puerta, sin luz, sin llave.
La no mencionada clave
Descifraría los agravios.
Se que los sueños son sabios
Son poemas de colores
De fantasmas interiores
Y de palabras sin labios.

Las ideas, que son dudas,
Se van quitando su traje
y uno nace del lenguaje
de las palabras desnudas.
Quien no tiene estrofas mudas
Latentes dentro de si ?.
Esta historia que escribí
De mi alma es el aliento.
Me creerías si te cuento
Que estaba hablando de mí.


Wilson Saliwonczyk

No lo conocia a Wilson (y eso que parece ser del barrio de la cole nena), me gusto, es muy bonito. Buscare sobre el haber que mas tiene, gracias tryfe, eres un amor, sabia que este rincon literario te iba a gustar!!

Un payador!!!! que bueno!!! ya lo encontre! besos bonita!!!

Muy bonitos todos y muy expresivos....me han gustado...


bueno yo tengo un poemita, que me escribio mi hija cuando tenia... 9 añitos...si me dais permiso lo pongo.....bueno como me imagino que si...hay va.

Una madre que no ama
no es nada.

Un padre que no quiere
no es quien tu crees.

Y una madre y un padre
que te quieren
es que son excelentes.

Y si tienen una gran fortaleza
es que te aprecian

Y si brillan todos los dias
te dan alegria

Y mis dias de vida
me dieron la alegria y la esperanza
de cada mañana.....

¿Esto lo escribio con 9 años? Madre mia que sentimiento.

No me creo lo de tu niña!! que grande!!! sigue estimulando a esa niña que le sobran sentimientos lindos.

Aqui va otro tema que nos interesa a todos creo, y un escritor que es excelente (con el que si comparto mas de una idea politica) el Sr. Eduardo Galeano (quien en un momento fue compañero de mi Padre cuando trabajaba en un periodico de Uruguay).

POBREZAS


Pobres,

lo que se dice pobres,

son los que no tienen tiempo para perder el tiempo.


Pobres,

lo que se dice pobres,

son los que no tienen silencio ni pueden comprarlo.


Pobres,

lo que se dice pobres,

son los que tienen piernas que se han olvidado de caminar,

como las alas de las gallinas se han olvidado de volar.


Pobres,

lo que se dice pobres,

son los que comen basura y pagan por ella como si fuese comida.


Pobres,

lo que se dice pobres,

son los que tienen el derecho de respirar mierda,

como si fuera aire, sin pagar nada por ella.


Pobres,

lo que se dice pobres

son los que no tienen más libertad de elegir entre uno y otro canal de televisión.


Pobres,

lo que se dice pobres,

son los que viven dramas pasionales con las máquinas.


Pobres,

lo que se dice pobres,

son los que son siempre muchos y están siempre solos.


Pobres,

lo que se dice pobres,

son los que no saben que son pobres.

Eduardo Galeano (nació en Montevideo, Uruguay, en 1940)



Pd. espero les guste.

Esta muy bueno, me levanto el animo... me encanto, gracias.

Este lo habia puesto en otro foro (ya saben cual) pero me encanta este Autor (argentino) Olivero Girondo y este poema tambien me gusta mucho, por eso aqui va:

NO SE ME IMPORTA UN PITO...

No se me importa un pito que las mujeres

tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.

Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco

o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de sorportarles

una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;

¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.

Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!

Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.

¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?

¿Qué me
importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?

¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,

volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.

Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,

de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.

"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,

ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.

Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;

durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,

en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.

¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!

¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!

Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?

¿Verdad que no hay
diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?

Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,

y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar

que pueda hacerse el amor más que volando.


Poeta argentino nacido en
Buenos Aires en 1891

Estoy tan harto del amor, que extraño sentirme amado, estoy tan harto de amar, que me gustaria morir de amor, estoy tan harto de ti, que hasta te amo.


Bueno nada... comparto un Poema mas de girondo para aquellos quienes empeizan un dia lunes hartos del amor y de amar, y todo sea amor.... aqui va:

¡TODO
ERA AMOR!

¡Todo era amor... amor!
No había nada más que amor.

En todas partes se encontraba amor.
No se podía hablar más que de amor.

Amor pasado por agua, a la vainilla,
amor al portador, amor a plazos.

Amor analizable, analizado.
Amor ultramarino.
Amor ecuestre.

Amor de cartón piedra, amor con leche...
lleno de prevenciones, de preventivos;

lleno de cortocircuitos, de cortapisas.
Amor con una gran M,
con una M mayúscula,

chorreado de merengue,
cubierto de flores blancas...
Amor espermatozoico, esperantista.

Amor desinfectado, amor untuoso...
Amor con sus accesorios, con sus repuestos;

con sus faltas de puntualidad, de ortografía;
con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.

Amor que incendia el corazón de los orangutanes,
de los bomberos.

Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas,
que arranca los botones de los botines,

que se alimenta de encelo y de ensalada.
Amor impostergable y amor impuesto.

Amor incandescente y amor incauto.
Amor indeformable. Amor desnudo.

Amor-amor que es, simplemente, amor.
Amor y amor... ¡y nada más que amor!